Da poco ho finito di scrivere col dito sulla rena della coscienza, illuminata dalla fioca luce del crespuscolo, vestito di insofferenza. Quasi facendomi male, ho tracciato marcatamente parole che, tutte insieme, hanno dato forma a buoni propositi. Recidivo mi illudo ancora che la notte non li cancellerá; non le onde, non il vento, ma la tenebra... che si infrange su di me e che, ritirandosi, di tutto mi deruba meno che dell'oblio.
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