Niente, di nuovo, sotto il sole - Perché ride?

''Ora capisco. Non sta ridendo, è truccato... da clown! Mi guardo di nuovo intorno e vedo che tutti i guerrieri hanno un panda sul petto o la faccia dipinta grottescamente da pagliaccio. Due fazioni una contro l'altra. Ma che significa!? Scorgo oltre la tumultuosa mischia un edificio familiare, molto familiare, troppo familiare. È casa mia! Dannazione mi trovo sul terreno abbandonato vicino alla mia abitazione! Raggiungerla senza farsi decollare adesso sarebbe impossibile. «Ma come? Non ricordi? Qui pagliacci e animalisti si danno battaglia da sempre, qui succede sempre qualcosa di strano...''

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Un' altra bellissima recensione per il mio libro! Alla faccia tua, Nihil!

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Niente, di nuovo, sotto il sole - La mia Alcatraz

Osservare la mia Alcatraz voltata di spalle le toglie, in minima parte, l’imponenza e la supremazia che quotidianamente esercita sulla mia anima prigioniera e sconsolata. Purtroppo c’è davvero poco da discutere ma gran parte del mio irrecuperabile tempo lo trascorro là dentro a recitare per telefono copioni preconfezionati a persone tutte uguali, le quali già conoscono la risposta che vorrebbero sentirsi dare. Cercano inconsapevolmente dietro ad ogni problema, svago, diverbio e tant’altro un motivo per non soffermarsi sui propri passi, sui propri battiti di ciglia, sulle parole dette e ascoltate, sulla certezza irrevocabile che tutto quello che esse sono e che hanno sia rigidamente razionato, conteggiato allo stesso modo appunto per i prigionieri delle carceri, come me. Prigioniero è appunto solo chi consapevole della propria prigionia; tutti imprigionati, pochi prigionieri.

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Niente, di nuovo, sotto il sole - Contenuto dell'universo

Mi guardo attorno, non sono più nel mio ufficio, non sono neanche nell’edificio, sono in un campo all’aperto. Mi inginocchio, mi ripiego su me stesso, vorrei piangere, chiudo gli occhi perché spero di svegliarmi da quest’incubo. Il vento però continua a soffiare, fischiettando motivi anomali tra gli arbusti, il prato secco e le pietre. «Libero dal giogo della morte, al di sopra del ricatto della vita, il vero padrone di sé stesso, il genuino contenuto dell’universo, eccolo lì che piange come un bambino» La voce di lei, la voce di lui nelle cuffie che sto ancora indossando, all’unisono intonano queste lodi beffarde e blasfeme.
Tolgo le cuffie e le scaravento su una roccia li vicino mandandole in pezzi. Aydìa, come se niente fosse, prosegue col vaneggiamento. «Alza lo sguardo, il sole è sopra di te, incombe superbo e bugiardo sulle tue disgrazie senza fine, senza inizio, eterne. Viene e va il falso paladino della nascita, ti trova sempre lì senza nulla di nuovo da osservare, ancora. Oggi però la stella nana è testimone di una inconsueta manifestazione del niente. Certo, questo è un libro, certo, questa è una storia, certo, questo è inchiostro, certo, questa è carta, certo, questa è benzina, certo, questa non è una pipa, certo, questa è una citazione. Tutto questo è vecchio, nulla è nuovo. Infatti per te non sarà una rivincita, solo una stramba replica della tua sconfitta, sconfitta inconsueta però»



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Inganno - Niente, di nuovo, sotto il sole - ilmiolibro

Pronunciare parole, scriverle o sussurrarle senza tuttavia dire nulla. Narrare avvenimenti tra persone o descrivere accuratamente luoghi o fantastici oggetti, dispiegare ampie argomentazioni su un dato tema facendolo il più boriosamente possibile. E continuare a parlare, a dire, a far tacere il silenzio. Tutto pur di allontanare la polvere della terra. Discutere è importante tanto quanto inutile e diabolico. È l’essenza del Niente che ci riempie i polmoni, è l’essenza del niente che ci divora pian piano anche dopo la morte. 

E si continua a non dire Niente. Eppure lo si pronuncia.
Magnificamente.
Bisogna temporeggiare, nascondere i contenuti dell’esistenza con il senso a essi annesso. 
Il Niente non è mai esistito.
Il Niente c’è sempre stato.
Solo qui il Niente viene raccontato. 
Ci siamo riuniti intorno a lui per schernirlo e siamo curiosi di capire perché lo temiamo. 
Guardami.
Desiderami.
Amami.
Le stelle più incandescenti sono quelle che vediamo di color azzurro, un colore freddo.
Il sole non è mai tramontato, né la luna mai sorta. Siamo noi in balìa di un magnifico, splendido, incantevole inganno che meritiamo.
Adoro non dire Niente, amo dir Niente.
Niente di nuovo.
Niente di nuovo.
Niente di nuovo!
Sotto il sole cosa c’è?


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Recensione più che incoraggiante, quasi commovente. Per supportare il mio libro fate l'accesso in questa pagina con uno dei vostri principali account (facebook, google + ecc...) e cliccate su supporta. Non dimenticate di leggerlo, condividerlo e recensirlo

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Il parco - Niente, di nuovo, sotto il sole - seconda edizione

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Niente, di nuovo, sotto il sole

Niente, di nuovo, sotto il sole - seconda edizione

Descrivere brevemente la trama di questo libro non è semplice e nemmeno consigliabile. La più piccola anticipazione di ciò che avviene al suo interno potrebbe vanificare il tentativo dell'autore di offrirvi una lettura fuori dagli schemi a cui potreste essere abituati.

Vi basti sapere che c'è Nihil, un ragazzo comune con la sua vita comune che termina il suo ultimo giorno settimanale di lavoro presso un'enorme azienda di call center. Questo ragazzo si imbatterà in quella che per lui sarà l'assoluta verità. Una verità della quale avrebbe fatto volentieri a meno.

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Niente, di nuovo, sotto il sole

Stralcio secondo libro - sogno

Quella vallata ripida e molto profonda, poco chiaro se fosse l'apice ai confini del cielo o la base sprofondata nell'inferno, stava ospitando un evento.

Guardandola meglio, l'uomo strano, realizzò che era soprattutto un'opera artificiale quella. Aveva vasti gironi, piuttosto platee circolari e in pietra gialligna. Lui stava lì, quasi in cima, a osservare attonito quell'arena, quel Colosseo degli dèi stagliarsi verso il basso laddove anche le aquile avrebbero faticato a cogliere i dettagli dell'ambiente tanta era la distanza. Una giornata limpida, un sole forte, terrificante, crudele inondava tutto il visibile. L'uomo strano, se qualcuno gliel'avesse chiesto, non avrebbe saputo dire come o quando fosse arrivato lì, probabilmente non avrebbe nemmeno ascoltato la domanda.
Meravigliato si rese conto dell'infinità di spettatori che c'era in quella gola, la loro attenzione era rivolta verso il punto più basso, appena distinguibile a occhio nudo, della titanica opera. Con tutte quelle vite si sarebbero potuti popolare parecchi mondi.

Qualcosa di molto importante e terribile stava accadendo laggiù, c'era un'atmosfera cerimoniale, solenne e di irrimediabilità.

L'uomo strano si sentì fuori posto.
Sopraggiunse dietro un individuo, un uomo a modo.
Quasi contemporaneamente scoppiò uno spaventoso boato di estatiche voci umane che si innalzava dalle profondità di quella terra e quella moltitudine di persone si inchinò, rendendo omaggio all'abisso luminoso e a chi o cosa ci fosse laggiù, celebrando il tremendo evento senza nome.

L'uomo a modo si rivolse all'uomo strano:

''Inchinati''
L'uomo strano tentennò stupito prima di rispondere insicuro:

''No''
''Inchinati!'' intimò l'uomo a modo minaccioso
''No!'' più deciso l'altro.
L'uomo a modo si avventò allora sull'uomo strano e cercando di farlo inchinare con la forza gli intimava:
''Inchinati e rendi omaggio, rendi il culto al Vivo! Inchinati Carne!''

ma lui non si inchinò.

Gli alberi - stralcio nuovo libro

... Osservò gli alberi, involontariamente li contemplò.
Li invidiò e provò pena al contempo per quella vita che in sé stessa non aveva scopo di vivere.
Che nulla sapeva, libera ma soggetta a tutto. Viveva ma per cosa, quell'albero? Ovvio che non beneficiasse della sua stessa vita, benefico per le altre creature ma non per sé stesso. Cosa significava vivere per un albero, cosa morire?

L'uomo riteneva che le piante non provassero dolore. Quando venne deciso che solo un sistema nervoso complesso e sviluppato fosse in grado di garantire quel penoso vissuto, quell'indispensabile meccanismo di difesa? ...

I pensieri non mi attraggono

Una fresca brezza mi scompiglia i capelli e mi coccola il cuore, dev’essere per il temporale di ieri notte se oggi tutto è più lucido e colorato. Delegando alle gambe il compito di portarmi a casa riesco durante il tragitto a non focalizzarmi su nulla, nemmeno sui miei stessi pensieri; ognuno di loro dice la sua e se ne va, desistendo subito dall’attrarmi. 

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Niente, di nuovo sotto, il sole

Niente, di nuovo, sotto il sole - Paolo Gullì
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Destinato a rimanere in bianco

Prendiamo un libro.
È composto da pagine, tante pagine, tutte uguali per dimensione e spessore, in materiale e colore. La rilegatura a pensarci non è cosa semplice a farsi se non si è tipografi attrezzati per lo scopo.
C'è poi la copertina che ne delimita fermamente la forma, e quasi sempre dietro al suggellamento di quest'ultima sta un accurato lavoro grafico ed estetico.
Ma qual è l'essenza del libro? Qual è il motivo per cui è stato fatto?
Quello di contenere all'interno delle lettere che vanno a comporre parole destinate poi alla creazione di concetti, di storie, di idee, di pensieri, di poesie ecc...
Potremmo soffermarci sul comune denominatore di tutto ciò, il banale inchiostro che macchia la carta con queste forme bizzarre. Ma è solo uno strumento, proprio come tutto il libro, utile al fine ultimo di racchiudere e conservare qualcosa di astratto e quasi etereo come i  pensieri e le conseguenti parole.
Cos'è più importante quindi? Il libro o ciò che esso contiene?
Il libro è stato fatto appositamente perché contenesse concetti, storie pensieri; libri destinati a rimanere in bianco non esistono, quindi le parole contenute al suo interno sono di gran lunga più importanti del libro stesso.
Eppure, bruciato il libro, tutto quello che esso contiene andrebbe perduto, nulla sussisterebbe senza la carta, l'inchiostro ecc...

Seppur quasi inutile, il libro è indispensabile.

Credo che gli esseri umani siano fatti come i libri, solo che danno unicamente importanza alla carta, alla cellulosa, al tipo di inchiostro, al formato di stampa, all'immagine copertina, al viso, ai capelli, agli occhi, ai seni, ai muscoli, alle ossa, al sangue, al DNA, all'encefalo, agli enzimi, agli elettroliti, ai linfonodi ecc... piuttosto che al contenuto che tutte le cose appena citate contengono, come i concetti, i pensieri, le parole, le idee, le poesie, l'anima, lo spirito, la mente e via scrivendo.

Complesso è il libro, complesso è il corpo, indispensabili seppur quasi inutili.

Sarai uno stralcio! #3

Come sempre starò una mezz'oretta a contemplare la finestra nera prima di scalare la marcia circadiana in dormiveglia. Se mi va bene passerà qualche nuvola bizzarra a braccetto con la luna; nella speranzosa attesa mi ascolto respirare in sintonia con i battiti del cuore, al quale invidio l’esemplare costanza. Mi sfiora fievolmente la preoccupazione dell’evenienza di poter sognare, detesto sognare. Sì, sto affondando nell’oceano notturno del sonno, del torpore, dell’oblio buio e temporaneo, nel quale sfociano i pensieri in piena che, poi, si prosciugano morbidamente e adagio, tacendo infine senza che ce ne si accorga.

Sarai uno stralcio! #2

Già, l’arte. Non ho ancora le idee chiare su ciò che dovrebbe realmente essere l’arte dell’uomo, ho due opposte sensazioni però: l’una che l’arte sia una creatura nata da un apparato autonomo e trascendente dell’essere umano che tutt’ora egli stesso non comprende e non conosce, troppo in alto, eccelso e inaccessibile per qualsiasi argomentazione volta a identificarlo e catalogarlo (limitarlo), l’altra che sia invece l’effetto tangibile ed inesorabile dell’abominio prodotto da malvagie forze soprannaturali nella mente umana, ormai spaventosamente deforme. Facendo un paragone molto grossolano, se il male fosse una lama infetta che colpisse la nostra pelle, che sarebbe la mente, l’arte sarebbe il pus causato dall’infezione.

Sarai uno stralcio!

...Quante facce, fuse e confuse, davanti all’ascensore – ultima tappa da superare prima dell’aria – che si mettono alla prova vicendevolmente, che si torcono e si distendono a seconda della forma più opportuna per la singolare circostanza che ognuna di quelle temporanee relazioni comporta. Ormai di proposito mi infilo le cuffie nelle orecchie con la musica al massimo, perché non capendo i contenuti dei discorsi fatti da quell’amalgamo d’anime posso godere maggiormente di tale spettacolo, composito di smorfie ed espressioni. Dopotutto le parole non sono attendibili, perché una ne dici e cento ne pensi, quell’unica che pronunci non è sufficiente per definire nel mondo scibile ciò che intendi, ma le altre inespresse evadono comunque, di forza, da dentro di noi attraversando e deformando appunto il nostro viso. E quando si è stanchi e stressati, come me e i miei colleghi, questo fenomeno si accentua di più. 
Esco dalla struttura e mi immergo nel tramonto cittadino che questa limpida giornata di novembre ha saputo disegnare. Una fresca brezza mi scompiglia i capelli e mi coccola il cuore, dev’essere per il temporale di ieri notte se oggi tutto è più lucido e colorato. Delegando alle gambe il compito di portarmi a casa, riesco durante il tragitto a non focalizzarmi su nulla, nemmeno sui miei stessi pensieri; ognuno di loro dice la sua e se ne va, desistendo subito dall’attrarmi. 
...