Vivo

La vecchiaia si avvicina furtiva, sotto vento.
A me, che vivo fin troppo disattento.
Il suo miglior pregio è che non dá spavento,
perché il suo subentrare è dolce, è lento.
In costante avvicinamento, anche se io rallento...
I ricordi accalcati, fusi, sugl'occhi sono un manto.
Neanche a metà percorso eppure sembra non manchi tanto.
Io no, ma chi altro può definirsi santo?
Dubbi dell'uomo che vive poco, quanto un canto...